tic,tac,tic,tac,tic,tac.

o relógio corre e não se vislumbra solução.

isto vai acabar mal aqui na roulote. estamos começar a ficar aflitos para comprar carne para os couratos e existem uma série de filhos da puta que teimam em não pagar as minis que nos devem.

e mesmo assim, ainda há anormais que baixam mais o preço de venda das bifanas, quando isso não chega sequer para comprar o pão.

e esta merda até podia ter piada, não fosse o facto de estarmos a falar de umas 190 familias afectadas por isto.

áh, e caso tenham ouvido aquilo do nosso primeiro acerca dos não sei quantos milhões para ajudar as empresas, esqueçam. é mentira.

para os milhões de fiéis fãs que diariamente aqui passam (razão pelo qual nunca pus um contador de visitas porque não fazem com 12 dígitos), que se interrogam o porquê da minha ausência, aqui vai:
estou com os cornos enfiados numa chafurdice de um fecho de orçamento de final de ano e elaboração do ano que vem, isto no pressuposto de que conseguimos encerrar o ano sem que aconteça uma catástrofe, fazendo com que ande a perseguir de um modo quase tirano uma série de gente para me darem valores. até porque no exacto momento em que se percebeu que estávamos atolados em merda até ao pescoço, foi quando rebentou o que já se esperava e ninguém queria ver e, agora os bancos parecem aquele puto que está sempre borrado de medo e nunca joga à bola, nem anda de carros de rolamentos, nem rouba fruta nos pomares dos outros.
e o ambiente aqui na roulote anda de cortar à faca, não sendo de desprezar a forte hipótese de ocorrer um assassinato colectivo seguido de suicídio.

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ora aqui vai a profissão nº3.

índice de bolsa. seja psi, dow-jones,dax, ou lá que outra porra de nome estúpido.

nos últimos tempos tem sido com cada carga de porrada e quedas sem pára-quedas que os pobres desgraçados estão feitos em merda.

portanto, se os vossos filhos algum dia disserem que quando forem grandes querem ser índices de bolsa, metam-nos logo num casting dos morangos com açucar que assim como assim ainda podem ser que safem.

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então aí vai a profissão nº2:

- bombista suicida. quando se atinge após muito esforço o topo da carreira, em vez de termos grandes ordenados e regalias, ...... explode-se e fica-se separado em milhares de bocados. (mais pequenos que aquilo a que a carolina salgado aparece agarrada). é muito estupido...

e não me venham com conversas de virgens ás carradas á espera no paraiso....

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na senda do que muito se pratica por aí na net, vou iniciar o meu próprio espaço de rúbricas.

e para começar, profissões a não seguir:

1 - servidor informático de empresa com dezenas de colaboradores em trabalho exterior. trabalha-se 24 sobre 24 e quando vai abaixo toda a gente lhe chama nomes (ou à mãe dele embora seja de senso comum que em termos informáticos não existe a reprodução normal dos humanos). e esta é a primeira porque estou há horas a tentar recorrer a ficheiros importantes que estão no filho da p**a do servidor e o ca**ão está em baixo.